La habitación sigue fría. Escribo únicamente escuchando el molesto ruido que producen las teclas pulsadas del ordenador. Se han perdido las buenas costumbres. Los ojos sudan problemas, los pies asienten y en la televisión las moscas bailan por el júbilo que provoca la audiencia mayor de cincuenta años. Todo es de color de verde, como el chiste. Las chicas ríen, a carcajadas, la exageración tiene tetas y una gran vagina. Y sí, crece musgo en las rocas de la Trinidad. Yo me pregunto que haría Buñuel con mi cuerpo, enjuto, flácido y sin tensión alguna. También pienso en Salvador, en Aldous e incluso en la madre del cordero, pero no encuentro respuestas válidas. Sólo los que estén solos conocerán el riesgo de la vida, el enfrentamiento con el progenitor y la posterior muerte del miembro viril, socio de honor de algún club de poca monta. Me pierdo en palabras buceando en sus significados y esbozo una gran mueca de aprobación. Otro año más dando bien, dando mal o dando regular pero dando y recibiendo que es lo importante. Comprobemos que los cinturones están abrochados y dispongámonos a hacerle el amor, one more time, a la sábana. A la santa y a la maldita, que las rebajas comienzan la semana que viene.
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