Ha muerto Fraga, no Carrillo.
¿Colores? A los grises te refieres.
Ha muerto Manuel, no Santiago.
Vivas y vivos, danzando en el cementerio.
Yo apago la televisión y río en mi soledad.
Me baño en el mar de la risa nerviosa,
del cruce de versos en fusilamientos certeros.
La calles es nuestra, Sol también.
Poco a poco van cayendo las mosquitas muertas,
que salvaron su culo y pringaron otros.
Historiador que importa mierdas en la historia,
adolescente necesario de odio e ira.
Muchachos con piedras en los bolsillos
leyendo periódicos de letra inversa.
Pepés y Pesoes mirándose al espejo,
entrecejo y cejo, collejo.
Sucios, perversos y traidores, los unos y los otros,
los otros y los demás.
Rojo, ateo y masón,
se despide el salchichón.
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