El rojo te sentaba mejor

La luz de una vela trataba de iluminar la habitación, en vano...demasiados metros cuadrados para un haz de luz tan diminuto. La hamaca crugía cada vez que el viejo la mecía, una y otra vez, una y otra vez. Una lágrima en el suelo. La vida se le acababa y sentía que no la había aprovechado, que la había dejado pasar. Recuerda moribundo aquella guerra, en la que nadie ganó pero su bando fue el único perdedor, las represalias en el pueblo fueron duras. Gritos confundidos con disparos...asesinos...todo el tiempo ocultándose en las sombras, su verdadero yo no podía salir a la luz, le descubrirían y la consecuencia sería la muerte, su muerte. Quizás eso hubiera sido mejor que pasar cuarenta años mintiéndose, llevando una vida engañado...y ahora le duele. Vivir ¿para qué?,¿para quién?...

El camino de la vida

Prometí no escribir nada de la vida del poeta Stabilito pero los acontecimientos que ocurren cada día hacen que se rompan las promesas más firmes, las relaciones más duraderas y hasta hacen que el diamante se quebre...
Su corta edad no le impide repasar los días pasados, haciendo ejercicio de una memoria de pez dibuja en su interior los fotogramas de situaciones, de personajes y de momentos que vivió y que su retorcida mente, la cual no atiende a objetividad alguna, quiere volver a sacar a la luz.
Su primer viaje a Tarragona en el que redescubrió al artista invisible, a su navaja, a sus fotonovelas enmarcadas y colgadas en la pared, al maldito caramelo de menta...
Sus conversaciones con el "Gran León" consistentes en prolongados silencios y monosílabos de afirmación o negación.
Su primera novia, su primer desamor, y sólo contaba con 4 años...Alejandra se llamaba.
Los primeros amigos: aquel que le dejó de hablar al crecer sus cuerpos y sus mentes , unas antes que otras, aquel que andaba todo el día colgado de cualquier estructura que soportara su peso o aquel otro que resulto ser el mejor y que comentaba que le habían robado el lápiz del "estruche".
Las largas tardes jugando a fútbol en la calle con 4 columnas de piedra haciendo de postes de madera, y las ventanas haciendo el papel de espectadores, "la multitud gritaba los goles"...
Luego vendría el cambio, la edad del pavo le llaman; el primer contacto con los senos de la vecina; el falso amor de la chica de ojos saltones que ofrecía su cuerpo y sus falsas caricias a cambio de traición y esperanzas que nunca fueron realidad; aquella gitana con la que intercambió más besos que palabras o aquella otra que intentó abofetearle en medio de clase...
No olvida tampoco a sus colegas del deporte, ni a los "blanquinegros" ni a los siempre recordados "molineros".
El fin del instituto, el curso repetido, la confusión que ya se le planteaba, bifurcación de caminos que no sabía dónde le llevarían.
La chica que le abrió los ojos, y finalmente Mea Lesbia...y sus besos, sus caricias, su sexo, las discusiones, los gritos, los abrazos e incluso las lágrimas, tendría que agradecerle tanto y no lo hace, es tarea imposible pagar ese amor.
El camino de la vida dió un giro inexplicable, una de esas cosas que la gente no sabe explicar el por qué de su origen. El mundo de los ordenadores trajo a los mejores amigos: al pequeño gran hombre, al chico que se quitaba las gafas por defender a un recien conocido, al grandote cristiano de más que dulces palabras...
Y ahora le queda el presente cercano, llamenle futuro, pero no lo digan muy alto; quizá la escritura, quizá la música y el nuevo mundo que le acompaña, o incluso puede que haya tomado el camino correcto investigando los fallos de la humanidad.
¿Quién sabe?

A todos los que están, a los que no están y alos que estarán.

La sombra de la duda

Ocurrió cierto día, mientras degustaba un bocadillo de apuntes de filosofía, estaba sentado en uno de esos bancos de la facultad que te dejan el culo más jodido que si hubieras pasado una semana en una cárcel turca. Miles de nombres de supuestos amantes adornaban el pupitre, gritos a la revolución, reseñas partidistas e incluso alguna esvástica tachada.
- ¿Qué hago aquí?
La pregunta todavía no tiene respuesta, ni el alcohol ni las drogas complementan al joven estudiante, el sexo lo haría pero en menor medida ya que no tiene todavía establecida la conexión mente-cuerpo. Todos esos pensamientos que oscurecían su ya ensombrecida cabeza, las palabras bailaban, los bolígrafos huían y tuvo que centrar su mirada en el cuadro más lejano a su campo visual. Un viejo cuadro que mostraba el funeral de un rey, solemne, grande, y joven.
Se vió a si mismo en ese campo, seguido por un cortejo de calaveras que gritaban vivas cuando lo que tenían que hacer era un canto a la muerte.
El exámen estaba a punto de comenzar y en su mente habían desaparecido por completo esos Aristóteles, Marxes o Nietzches...en su mente estaba el Rey muerto al que no le hizo falta nunca estudiar, el que tuvo todo cuanto quiso y el que murió "honrosamente" joven.
La jornada transcurrió sin más cosas a comentar, no hubo señal de él hasta dos días después. En el pupitre una nueva frase grabada: "El Rey ha muerto. ¡Viva el Rey!".

En memoria de los desaparecidos.

Pequeño gran hombre

Noches de sexo imaginario

tiñen la mente del pequeño hombre.

Imagina desnudas a las nuevas amistades

convierte su vida en películas pornográficas

de contenido tan explícito como su alma.

Noches de parque, de hostal barato,

de ordenadores, de taxis más que baratos.

- Mírame a los ojos, ¡mírame!

Pequeñas diversiones poco dañinas,

quizás son nulas al igual que sus críticas.

(Risas del público)

Pequeño gran hombre, te dedico este espacio

pues sabes que yo también pertenezco

al club de la medianoche, universo onírico

lleno de pechos pequeños y nalgas arañadas

de cuellos desnudos y agujeros negros

de faldas escocesas y trenzas en la cabellera.

Pequeño gran hombre...soy como tú.

Javier...

El paso del tiempo hace daño, más que daño provoca la muerte que ya son palabras mayores.
¡Qué se lo digan a Javier!
El pequeño Javier vivía en un ambiente de absoluta felicidad, sus padres le querían, se divertía con sus amigos en el colegio y pasaba horas y horas dándole a la pelota con sus vecinos, en fin: una infancia feliz, casi onírica, la que desean todos los niños de familias rotas por copas o brazos rotos.
Todo el mundo conocido por Javier cambió aquella mañana de Enero, una especie de esquizofrenia infantil, todo lo que le rodeaba era falso, sus padres, en los que él había puesto plena confianza le habían engañado como lo que era, como un crío.
Aquella horrible mañana, después de que los reyes de Oriente vinieran y se comieran los dulces que había preparado la noche anterior, después de que los camellos bebieran del agua que había colocado con esmero en cubos más grandes que él, después de todo eso, se enteró de que no habían sido aquellos maravillosísimos reyes los que le habían traído de propio su balón nuevecito y su Actionman con metralleta incluída tal y como él había especificado en la carta...no...
Una cruel mentira de tan grande tamaño era imposible que fuera maquinada por sus padres, él no quería creer, lloró, gritó e incluso por primera vez insultó sin temor a que el pajarito "Pinzón" le escuchara y se chivara a los reyes...¡Pobre Javier! Su mundo se venía abajo, luego vino Papa Noel, el ratoncito Pérez y tantas cosas...
Lo lógico en estos casos sería que la Seguridad Social medicara a los niños pues en parte como ya he mencionado el descubrimiento de esta rotunda verdad es como si a un hombre le dijeran que todo lo que él conoce es mentira, osea una esquizofrenia...
Mientras tanto el pobre Javier sigue a sus 42 años encerrado en la habitación de un centro de rehabilitación, no quiere salir, tampoco puede dormir con la luz apagada y es que...simplemente nadie le supo decir que el hombre del saco tampoco existía.

Tiene que ser Rock

Es el rock and roll amigos.
Lo descubrió mi vecino andando por la calle el otro día. Era un día soleado y a mi vecino le gusta pasear al perro mientras degusta un delicioso y a la vez dramático periódico. Así de simple, se sentó en un banco, estiró sus piernas y dijo: "¡Claro! Tiene que ser el Rock and roll..."
Es lógico, en ese momento todo lo que le rodeaba estaba relacionado o bien con el sexo o bien con las drogas o bien con el jodido sonido; pero claro ya tuvo problemas con el sexo puesto que la última experiencia con el pequeño Timmy (nombre de su hamster) no le había resultado muy satisfactoria, en cuanto a las drogas sólo había probado una vez el ácido, y fue justamente en el episodio del pequeño Timmy, así que se decidió por el Rock.
Y es que estar en una ciudad en el que el 99% de los bancos y paredes están pintarrajeados por "espíritus adolescentes" es lo que tiene que a la mínima una persona sensible se sensibiliza más y tiende a la sumisión por parte de la sociedad.
Pepito quiere a Juanita, a la mierda Pepito, Juanita es un poco puta, viva la resistencia, vota al partido kk, JesuCristo was here, larga vida al rock and roll...
Todo mezclado pero no agitado y ¿qué da?
Absolutamente nada, mi vecino lo sabía aquel día, en realidad había bajado como todas las mañanas a la calle, como todas las mañanas había comprado "La razón", como todas las mañanas había dejado que su perro defecara en el jardín del edificio y como todas las mañanas se había cruzado con su vecino el rockero en el ascensor...esta vez me dió tema de conversación.

Palabras...

Los seres humanos (disculpenme si me incluyo entre ellos) tendemos a buscar siempre lo más complicado, no hay solución fácil a la vista, no hay color primario, todo son mezclas.
En este sentido, en el de las rarezas digo, las palabras se llevan la palma, el premio gordo. Palabras que no significan nada, rueda de significados posibles, ¿quién acertará? La respuesta es lógica, obviamente nadie tiene la razón, ni tan siquiera el escritor, quien presa de las musas da rienda suelta a la tinta y esculpe figuras en el papel adquiriendo éstas sentido sólo en la mente del lector.
Es un juego divertido, si se hicieran estudios seguramente el 80% verían sexo en los escritos, será cosa de la televisión...pero yendo más allá de toda esta auténtica estupidez (permitanme la grosería), las palabras que no dicen nada (al igual que las "promesas" de los de Vigo) tienen su propia melodía, su armonía y su vida propia, evolucionan con la sociedad, la cambian de hecho...
Todo esto ha sido un auténtico ejercicio barato de pedantería y sumisión a la red, ruego acepten mis disculpas y sepan perdonarme.

Cortinas rojas

No se lo que pasa, pero todo el mundo habla al revés.
Mezcla de rasgos en el circo circular y vicioso, ¡qué casualidad!
A veces sientes que los brazos se te tuercen hacia atrás,
que un plástico te impide respirar,
que tu cara está mas pálida y que no supiste parar.
El suelo ajedrezado guarda secretos, cajas sin llave para abrir.
Laura, Laura, Laura, Laura...
HAce tiempo que no escribes sobre mí en tu diario
las páginas se están marchitando
y no encuentro nada que me divierta si no estás tú...
Las noches de sexo carnal y visceral, sin límite y con velocidad.
Noches de pago y recibo por tu voluntad.
El café pierde sabor y el trigo masticado vuelve a la cuchara
y me sigo preguntando...
¿Cómo está Annie?

Incoherencia elemental

No estás aquí y noto el silencio

Antes el vacío estaba lleno

de madera húmeda, el Sol...

Vuela, vuela alto mariposa

alejate de mí, no me hagas daño

porque me creas cien preguntas

y no das ni una clara respuesta

huye, huye deprisa mariposa

nunca fuimos el uno para el otro

perdimos el tiempo aprovechándolo mejor.

Ahora echo de menos todos los besos que no me diste

y también los que yo te di.

Dí mi nombre, llámame, aunque sea en vano

pues te volveré a recordar en las noches de verano.

Hoy sólo soy un hombre triste perdido en la ciudad,

mañana...no habrá nada para mí.

Stabilito, D.

Noches con olor a nada

Pasa el tiempo y sigo esperando algo que cambie el rumbo de mi vida, un deseo, que llegue algún desvío y me convierta en algo que sólo los sueños me muestran.
Y es que las noches, que se suponen son de descanso, se han convertido en pura y dura acción del pensamiento, la mente nunca se borra del todo y quedan pedacitos de la vida en dónde se supone que tendría que haber vacío. Los retazos del día anterior, del pasado e incluso de un futuro que nunca llegará, todo esto hace que últimamente mi televisor se apague mucho más tarde, que mis párpados aguanten el cansancio y que las musas me hayan abandonado por un artista alemán cuyo nombre no mencionaré.
Es mi esquizofrenia particular, mi doble vida, mi personaje, es la globalización de mi persona la que realmente está sufriendo.
Frases sueltas que al fin y al cabo nunca dirán nada...

A nadie se le escapa que...

Puede ser que todo lo que ahora sabemos se pierda en un futuro, este hecho me provoca nauseas por un lado e indiferencia por otro. El sentido de la vida es demasiado amplio para cualquiera de nosotros, ¡oh! simples humanos. Y es el recuerdo lo único que nos hace ser lo que somos: seres pensantes. A nadie se le escapa que a estas alturas está el pescado realmente vendido, ¿a quién?, ¿quién será el hombre que vendió el mundo qué cantaba Bowie?, ¿quién mueve los hilos de esta obra, de esta comedia?
Un dios creado, vomitado, necesario para dominar al pueblo, para que vean al gran ojo que todo lo ve, "nuestro Gran Hermano" particular que vela por el bien, por la justicia, por laprohibición de cualquier tipo de pecado. Todo ésto me hace pensar, me hace recordar y tener en mente aquel poema tan lustroso que escribió Stabilito:

Alien-nación
Únete contra la alienación,
No queremos ninguna religión,
Si en tu vida ya no hay emoción,
Conviértete en tu propio dios.
Luego no vengas pidiendo perdón,
Tú eres el culpable de ser uno más del montón.
Deja los cuentos para los niños,
Tú ya no estás para tanta paja.
Cuando me hablas, yo no escucho,
Cuando me escuchas dejo de hablar,
No quiero nada contigo,No quiero nada contigo.

Stabilito, D.

De nuevo en la red

¡Qué le voy a hacer!, ¿qué puedo hacer?...
Otra vez aquí, después de mucho tiempo sin acercarme tanto a este poder de destrucción masiva que es Internet, dueño y señor de relaciones esporádicas terminadas algún sabado noche en un parque de las afueras de la ciudad.
El por qué es dificil de explicar, tal vez sea el aburrimiento, tal vez los acontecimientos actuales o tal vez sea un emotivo homenaje a ese gran compositor vomitado al olvido desde su nacimiento: Diego Stablito, cuyas raíces italianas se explicarán en su debido momento.
No quiero hacer de esto su diario personal, tampoco su biografía, simplemente acercaros a la mente de este reconocido "enfermo a causa de la sociedad".
Nos veremos en la red que la araña nunca quiso acabar por amor a la mariposa de alas rotas...